Poemas y más cosas interesantes
sábado, 21 de noviembre de 2020
martes, 17 de noviembre de 2020
RIESGO
Estridencia matinal de un murmullo
Como una sensación intempestiva
Ruido interno
Águila salvaje
Improvisando libertad
¿Dónde estás?
Revoloteas en/ sobre mi cabeza
Estoy por descubrir tu vuelo.
¿Qué sabes tú de mí?
Tú que frecuentas el extrarradio
de todas las hembras que me habitan
Y entras sin contraseña
Batiendo tus alas
A lo insondable de mi ser
Has elegido la locura
Veremos qué pasa mañana
domingo, 25 de octubre de 2020
EL HAMBRE
Uno de los poemas más elaborados de este poeta.
La edición original del poemario fue secuestrada en la imprenta en 1939 y por eso no vio la luz hasta 1981.
https://www.ivoox.com/hambre-audios-mp3_rf_58403367_1.html
lunes, 12 de octubre de 2020
CALLADA
Bendito castigo
si
me
lleva
hacia tu amor
donde no quiero
decir nada
solo
a
b
r
a
z
a
r
t
e.
miércoles, 7 de octubre de 2020
viernes, 2 de octubre de 2020
jueves, 1 de octubre de 2020
martes, 29 de septiembre de 2020
A GOLPES
Gozas de inhumano poder,
bailas
en tonos de percusión.
No
te rindes posiblemente por ser “cosa”.
Constante,
paciente, concentrado.
Martillo
de orejas, piqueta, mazo, bola…
Algo
en tu interior reverbera ausente
como
chasquidos por los golpes propinados.
Infaltable
compañero de bricolaje.
Grandes,
pequeños, pesados, livianos.
Cabeza
de dos caras, mutable.
Cincelas,
repujas, aplanas…
Eso
sí, jamás lo emplees como palanca.
jueves, 24 de septiembre de 2020
The Poets light but Lamps BY EMILY DICKINSON
Los poetas encienden
lámparas nada más—
Ellos, por su parte
se —extinguen—
Las Mechas que ellos
encienden —
Siendo una luz vital
Son inherentes como
son los Soles—
Cada Época una
lente
Que disemina su
Circunferencia—
Traducción: Amalia Rodríguez Monroy
The Poets light but Lamps —
Themselves — go out —
The Wicks they stimulate
If vital Light
Inhere as do the Suns —
Each Age a Lens
Disseminating their
Circumference —
domingo, 20 de septiembre de 2020
SALA DE ESPERA
Escribir en manos agitadas.
Atrapar burbujas
deambulando entre mis
dedos.
Explotan.
Explican: aquí no hay
nada.
Quiero estar
a la intemperie de un
verso,
en el mar sin sus
vestiduras.
¿Quién puso la arena bajo
mis pies?
Un rasguño de sal me
salpica.
¿Qué haces que no estás
conmigo?
Aquí.
En la frontera entre el
cielo y el agua.
Te sigo esperando.
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