Escrita entre dos líneas
que no me dejan avanzar
no quiero terminar aquí
necesito más tiempo
antes de que se agote el papel
son las dos de la mañana
y aunque el dolor ha
decidido no irse
Yo me siento a escribir mientras tanto
Apurando los últimos renglones
De esta vida que se apaga hoy un poquito más.
¿Acaso se cree la PARKA que no me queda nada por hacer?
Vivir porque la muerte un día fue vida
morir porque la vida un día será muerte
vivir morir en ti
vivir cuando me invaden los recuerdos
morir en la ausencia de no estar
morir vivir en ti
vivir cuando sólo
se adivina la muerte
morir por qué morir
vivir por qué no vivir
vivir vivir morir morir morir morir
Escuchar el silencio en un lugar bullicioso.
Habitar estaciones de invierno en primavera.
Lento muy lento aguantar pensamientos
moldeándolos en el papel.
Crujir de garabatos que intentan
estropear lo que tocan.
Aún así, no dejaré de ser poesía.
Quiero volver a cogerte de la mano.
Escribir ante una ventana impregnada
de paisajes.
Estoy tan cerca de la lluvia…
Me siento a leer un poema tras otro.
Avanzas hacia mí a través del
pulso que galopa esta sien madura.
—Nunca estuve sola—.
Esa indescriptible sensación de soñarte
Entonces abro los ojos
Incrédula creo que sigues ahí
No es así
Vuelvo a cerrarlos
Ahí estás
Con tus ojos empapados
De silencio
Ahí estoy
Con las ganas de contemplar
aquella FIGURA
AFRICANA que te regalé
Y tú en un acto de vete a saber qué
Hiciste que desapareciera.
Vuelvo a despertar
¡Ojalá supiera qué hiciste con ella!
