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jueves, 7 de septiembre de 2023

Un curso muy interesante de poesía: Modpo

 Para todos los que estéis interesados en la poesía. Este es un curso excelente. Repasar y analizar diferentes poemas de autores como Walt Whitman, Emily Dickinson, William William, etc.

Es realmente enriquecedor y lo podéis encontrar en Coursera. Lo único imprescindible es dominar algo el inglés.

Os dejo con uno de sus videos de ayer.



martes, 5 de septiembre de 2023

Morir


Cuando te miro, mi cuerpo abatido
en rincones oscuros y perdidos
buscando en el espejo lo que ha sido,
me veo en ti, reflejos compartidos.

Quizás morir, cercanos al olvido.
Sombra pura donde estamos unidos,
tu rostro en los espejos, conocido.
Volver, más tú y yo, cuerpos escondidos.

Raquel Fraga



sábado, 17 de junio de 2023

El breve espacio


Tan no fácil entender lo que en ti hay.

Tu color de voz que se sostiene tan solo un momento

en ese breve espacio cuando ella está.

Amante de una eternidad efímera

que se mostró con todo para ti, y

 la no continuidad.

Todo está...

Muy lejos

aún late

el eco de tu voz

diciendo mañana 

                               nunca nos llegará. 






domingo, 28 de mayo de 2023

Mientras tanto todavía

 Antes de ser mujer, fui poeta.

Caminé sobre libros heridos,

Caminé amores de piedra,

Caminé fugitiva del cuerpo,

Caminé sentada en bancos de inocencia.


La lluvia se tomaba

Su tiempo para

 C

A

E

R

Seguía escribiendo,

Con manos abiertas al aguacero

Me hice lentamente mujer,

En caderas de hojarasca

Y mejillas de cristal

sosegado,

enfrentadas a noches de viento.

 

No es fácil ser dama.

Tampoco lo es ser poeta,

escribir en cafés abarrotados

sobre días de invierno en agosto.

Batallas de amor en campos de tinta.

 

Sin embargo, aquí sigo, ante el

tiempo que aún me queda

Embarcada en la cerrazón

de encontrar

la verdad práctica

de la poesía.  

                   
mujer dama

 

lunes, 16 de enero de 2023

Amor constante, más allá de la muerte


 Cerrar podrá mis ojos la postrera

 sombra que me llevare el blanco día,

 y podrá desatar esta alma mía 

hora a su afán ansioso lisonjera; 


mas no, de esotra parte, en la ribera, 

dejará la memoria, en donde ardía:

 nadar sabe mi llama la agua fría,

 y perder el respeto a ley severa. 


Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

 venas que humor a tanto fuego han dado,

 medulas que han gloriosamente ardido,


 su cuerpo dejará, no su cuidado; 

serán ceniza, mas tendrá sentido;

 polvo serán, mas polvo enamorado.


 [Quevedo, Francisco de: Obra poética, tomo I, ed. de José Manuel Blecua Teijeiro. Madrid, Castalia, 1969-1971, pág. 657.]

sábado, 12 de noviembre de 2022

La sombra de la aguja

 Llevo tiempo sin escupir en el papel

… … … …  … … …

Había una vez un hilo que con energía prendía la aguja.

No había tela, ese fue el desconsuelo.

Faltó el dedal para no dañar la iniciativa.

Quedaba la pretensión de coser,

 intento de dar puntadas

a como diera lugar.

Algo se rompió, ¿qué?                              

                                                                     I haven't spit on paper in a while

                                                                        … … … … … … …

                                                   Once upon a time there was a thread that with energy ignited the needle.

                                                   There was no cloth, that was the disappointment.

                                                      The thimble was missing so as not to damage the initiative.

                                                                  The pretense of sewing remained,

                                                                             attempt to stitch

                                                                                   as it would lead.

                                                                                                Something broke, what?



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miércoles, 1 de junio de 2022

A pesar de todo

 A pesar de hacer cosas importantes

nadie hablará de mí mañana

solo seré una escritora

alguien que amaba la poesía


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