"...La poesía es como el viento, o como el fuego, o como el mar. Hace vibrar árboles, ropas, abrasa espigas, hojas secas, acuna en su oleaje los objetos que duermen en la playa..." José Hierro (España, 1922 - 2002)
miércoles, 29 de julio de 2020
domingo, 26 de julio de 2020
ME SALVAS
No te veo, es cierto.
Estás lejos, también es cierto.
Al mismo tiempo una gran mentira.
Yo sé que tú sabes que
tu mirada está aquí cada mañana.
Te sabes apagando mi ruido
encendiendo mi día con tu sonrisa.
Estamos allí donde nadie nos toca:
en la profundidad del pensamiento,
en las yemas de los dedos donde llevo
tatuada tu piel.
En la comisura de tus labios,
al límite.
Tu abrazo no es sueño, es Tantra.
No nos decimos nada. ¿Para qué?
Los dos nos sabemos, estamos ahí.
Poca gente lo entendería. Nosotros
sí.
Porque con solo mirarnos nos adivinamos.
Nos sabemos frente a frente.
Nos sabemos en la distancia.
Y nos sabremos eternamente.