Realidad hiriente

Fantasioso, abyecto, mezquino
No eras sueño
Sino una realidad hiriente.

Verdugo experto, cruel, pendenciero
No eras quimera
Sino una verdad escondida en tu ego.

Exprimidor de corazones, guiñapo de vida.
No eras persona
Sino un monstruo de fango y odio

Corazón muerto, bestia inmunda
No eras disfraz
Sino la cara deforme del diablo.

Execrable, odioso, abominable,
Mentiroso, ruin, farsante, egoísta
Interesado, infame, falsario…

Raquel Fraga
Derechos reservados

Ha sido un curso muy instructivo y un gran reto hacerlo en inglés. Gracias a todos mis profesores y compañeros porque el feedback fue una experiencia estupenda. Quizá sea aquí posible algún día pensar que no ocurre nada por comentar, ni enfados, ni orgullos maltrechos, solo un gran interés por aprender y mejorar.

A mi padre (cuadro pintado por Favila)

La poesía amplía su público

Está surgiendo una nueva corriente de poetas que no solo escriben su poesía, la leen y la interpretan de forma diferente a como se hacía antaño.
Creo que mucha gente está descubriendo que ama la poesía. Todos nos preguntamos el porqué ahora y no antes. Quizá por lo que acabo de decir, hay una nueva forma de escribir, de interpretar y se ha alejado un poco de ese aburrimiento en las formas que implicaban los poemas de antes. Pero no nos olvidemos nunca que su base sigue estando ahí y que es necesario estudiar este género literario desde sus orígenes.
Hay poetas que son Premios Nacionales de Poesía en sus países  y son todavía completamente desconocidos en España. Poetas internacionales muy grandes que prácticamente nadie conoce y eso es algo en lo que tenemos que trabajar.
El lado positivo es que están surgiendo pequeñas editoriales que se dedican  a publicar poesía de autores reconocidos de este y de otros países.
Yo tuve la gran suerte de que "Edicciones Mandala" publicara mi segundo libro, pero hoy en día la auto publicación es una opción muy interesante, cada vez lo es más porque las hay muy buenas, como "Circulo Rojo" por ejemplo
Otro día os hablaré de las ventajas y desventajas de auto publicar.
Lo que me encanta es que la gente joven está leyendo poesía y eso es algo muy bueno,¿no creéis?
Espero que los poetas sepamos nutrirnos de este movimiento actual y sigamos trabajando en que esto vaya a más y por fin la poesía deje de ser un género olvidado.

Si tú me dejas

Fuiste

Te había escrito de tantas formas.

Fuiste poesía, fuiste relato, fuiste novela y fuiste hasta ensayo...

Hoy te has convertido en una simple hoja en blanco.

                                                                                              Raquel Fraga

Morimos

Lejanía fría se esconde

Muerta sin vida

Acariciando el sufrimiento

Despedazando las heridas

Sepulcral anhelo te yergues

Entre ironía y lascivia

Camino sobre tus pasos

Pisando mis heridas

Arrebatándole al alma

La mezquindad vacía

Deshecha de anhelos me sumerjo

Dejando atrás lo vivido

Y muero amor

Muero contigo

Morimos sin compasión

Morimos sin destino

Morimos ausentes

Al fin morimos

Raquel Fraga

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El adiós

Por un momento piensas: el olvido llega, está aquí, podré renacer otra vez sin su perturbadora presencia. Mas te engañas. En medio del turbión de la memoria existe el peso de los recuerdos condenados a permanecer. La libertad vive entumecida en sombras. Un sábado muerde a otro, los lunes intentan arrancar la huida y allí, cada semana, te maniatan y confinan. Solo tú sabes que fuiste alguien que nunca has sido. Hoy esa parte intenta emerger con la sed que te va matando.

 

¿Qué opináis? /What do you thing?

No hay mayor verdad que esta

“Para llegar a ser un buen escritor hace falta hacer tres cosas con cierta regularidad: Leer, leer y, cuando creas que has leído suficiente, volver a leer. Y lo demás son trucos del oficio“

"To become a good writer, you have to do three things with some regularity: Read, read, and, when you think you've read enough, read again, and the rest are tricks of the trade"

What lips my lips have kissed, and where, and why (Sonnet XLIII)

I have forgotten, and what arms have lainUnder my head till morning; but the rainIs full of ghosts tonight, that tap and sighUpon the glass and listen for reply,And in my heart there stirs a quiet painFor unremembered lads that not againWill turn to me at midnight with a cry.Thus in winter stands the lonely tree,Nor knows what birds have vanished one by one,Yet knows its boughs more silent than before:I cannot say what loves have come and gone,I only know that summer sang in me. A little while, that in me sings no more."

Edna St. Vincent Millay, 1892 - 1950