Poemas y más cosas interesantes
Fantasioso, abyecto, mezquino,
no eras sueño,
sino una realidad hiriente.
Verdugo experto, cruel, pendenciero,
no eras quimera,
sino una verdad escondida en tu ego.
Exprimidor de corazones, guiñapo de vida.
No eras persona,
sino un monstruo de fango y odio;
corazón muerto, bestia inmunda,
no eras disfraz,
sino la cara deforme del diablo.
Execrable, odioso, abominable,
mentiroso, ruin, farsante, egoísta,
interesado, infame, falsario…
Por un momento piensas: el olvido llega, está aquí; podrás renacer otra vez, sin su perturbadora presencia.
Mas te engañas. En medio del turbión de la memoria persiste el peso de los recuerdos condenados a permanecer.
La libertad vive entumecida entre sombras.
Un sábado muerde a otro, los lunes intentan arrancar la huida y, allí, cada semana, te maniatan y confinan.
Solo tú sabes que fuiste alguien que nunca has sido.
Hoy esa parte intenta emerger, con la sed que lentamente te va matando.
"To become a good writer, you have to do three things with some regularity: Read, read, and, when you think you've read enough, read again, and the rest are tricks of the trade"
What lips my lips have kissed, and where, and why,
I have forgotten, and what arms have lain
Under my head till morning; but the rain
Is full of ghosts tonight, that tap and sigh
Upon the glass and listen for reply,
And in my heart there stirs a quiet pain
For unremembered lads that not again
Will turn to me at midnight with a cry.
Thus in the winter stands the lonely tree,
Nor knows what birds have vanished one by one,
Yet knows its boughs more silent than before:
I cannot say what loves have come and gone,
I only know that summer sang in me
A little while, that in me sings no more.
Edna St. Vincent Millay
(1892–1950)
