Que sigan los esfuerzos
felizmente inútiles;
los tuyos, los míos,
los de quienes empujan piedras
que nunca coronan la montaña
pero arden en sentido.
Guardemos un museo secreto
en los márgenes de la ciudad;
allí donde los gatos vigilan sin juicio
y la luz parpadea en los pasillos,
clasificaremos sueños que se resistieron
a convertirse en éxito.
Llenemos vitrinas con intentos:
el funambulista que se queda en el aire,
la amante que perdona demasiado,
el héroe que grita solo en su salón vacío,
el poeta que escribe sin público,
la niña que dibuja un sol dentro del cajón.
No hay fracaso
cuando la voluntad persiste.
No hay cima
si el camino ya es una forma de altura.
Que nadie nos pida cuentas
ni estadísticas
ni resultados.
Que sigan los esfuerzos
felizmente inútiles,
la palabra lanzada al abismo
sin testigos
que tal vez toque tierra
cuando ya no estemos.
Porque escribir
es arrojar una botella
a un mar que no promete orillas.
— Raquel Fraga
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