Hay una parte de mí rota y puta,
ennegrecida por eso que llaman injusticia.
Intento arrancarla con dosis de odio,
mas no se deja la muy cabrona.
Y he de vivir con su singular versión del mundo.
No es nada fácil, no para mí.
Entonces es cuando me vuelvo asesina
de conceptos, de formas, de maneras, de modos,
de gentes…
Me empapo de esta soledad buscada.
Trozos de paz para el corazón.
Escribo poemas vacíos, llenos de muchedumbre.
Mientras, sigo esperando un arcoíris de milagros
que me proteja de la hipocresía futura.
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