La palabra más mía

No sé dónde quedó tu primavera,
si en mis bolsillos llenos de pájaros,
en los pliegues oxidados del calendario,
o en la esquina de un sueño
donde las estatuas bostezan.

Yo escucho tu voz
y me llega como un río cansado
que arrastra relojes y paraguas rotos,
como una lámpara que aún arde
en el sótano de la luna.
Aunque el viento derribe ventanas,
tus llamas siguen escondidas
en la despensa de mi memoria.

No me debes nada:
el amor nunca se mide en cuentas,
es una moneda de humo
que se entrega, se pierde, se inventa,
y aun así permanece,
hilo secreto que no se corta
aunque la tijera esté afilada.

Si hablas con tu soledad,
sabrás que la mía te acompaña:
es un perro sin nombre,
es una sombra que fuma a escondidas,
es un latido que aún escribe
tu nombre en los espejos empañados.

Y aunque las estaciones cambien
y el jardín se disfrace de cementerio,
hay semillas secretas
esperando otra lluvia,
otro sol cansado,
otro temblor de alas clandestinas.

Quizás la primavera que buscas
no se ha ido:
quizás duerme en un vagón vacío,
esperando que un gesto,
una nota,
un regreso de fuego,
la despierte de nuevo
con zapatos de mariposa.

Derechos reservados

Raquel Fraga

Ya no sé cuál es el mensaje,

ni quién me dijo que tendría

Callé tu nombre, pero el alma mía
lo dijo por los poros, sin consuelo,
y el aire se me heló de tanto anhelo
a pesar de fingir pura alegría.

Tu voz aún me late en lejanía,
me quema la memoria como un celo,
y aunque la vida siga por mi duelo,
tú sigues en mi carne cada día.

No sé si tú me sueñas o me huyes,
si guardas de este amor la despedida,
o si también de noche te destruyes.

Mas sé que fui verdad, no solo herida,
y aunque en tu paz mis pasos no concluyes,
me dueles tanto… hasta la propia vida.

 En vista de la cantidad de visitas que ha tenido mi comentario a uno de los poemas de Ernestina de Champourcin, os dejo con otro análisis a este otro poema, esta vez en audio. Espero que lo disfrutéis.

 Un pájaro pasó sobre el aire

y no lo vimos.
Sólo quedó el temblor,
una línea de sombra
dibujando el cielo.

Así vuelves tú.

No con cuerpo.
No con promesas.
Con el peso leve
de una canción dejada
sobre el borde de la tarde.

Y yo —¿quién soy?—
quizá la rama que aún tiembla,
el fuego que no se nombra
pero arde
bajo la nieve intacta.

Hay una ventana abierta
y el vaso limpio
donde aún cabes tú.

Porque el tiempo,
aunque no vuelva,
sabe de regresos.
Y algunos silencios
son sólo
la respiración del deseo
cuando aún no se atreve.

             Raquel Fraga

              Derechos reservados

Yo lo vi.
Donde nadie más supo mirar.
Más allá del gesto frío,
de la sombra torcida,
de la puerta que siempre se cerraba antes de tiempo.

Estuve ahí
con cierta locura,
acompañando su ausencia.

Él no me pidió ayuda,
pero se la ofrecí igual.
Le llevé abrigo al alma
aunque nunca supo desvestirse del miedo.

Me senté junto a su pozo,
no para sacarlo,
sino para hacerle compañía en su hondo.
Para decirle:
aquí estoy, aunque no sepas quedarte.

Yo no fui una historia más.
Fui un faro.
Una flor bajo la lluvia.
Una mujer que amó sin cobrarle nada al amor.

Él no supo quedarse.
Ni amarse.
Ni amarme.

Pero yo sé quién fui.
Y eso —aunque duela—
me basta.

Ahora sigo.
No vacía.
Sigo con lo que nadie más sabe ver:
el milagro de haber amado de verdad
y no haberme perdido en ello.