La palabra más mía

 Antes de ser mujer, fui poeta.

Caminé sobre libros heridos,

Caminé amores de piedra,

Caminé fugitiva del cuerpo,

Caminé sentada en bancos de inocencia.

La lluvia se tomaba

Su tiempo para

 C

A

E

R

Seguía escribiendo,

Con manos abiertas al aguacero

Me hice lentamente mujer,

En caderas de hojarasca

Y mejillas de cristal

sosegado,

enfrentadas a noches de viento.

No es fácil ser dama.

Tampoco lo es ser poeta,

escribir en cafés abarrotados

sobre días de invierno en agosto.

Batallas de amor en campos de tinta.

Sin embargo, aquí sigo, ante el

tiempo que aún me queda

Embarcada en la cerrazón

de encontrar

la verdad práctica

                   

 

 sombra que me llevare el blanco día,

 y podrá desatar esta alma mía 

hora a su afán ansioso lisonjera; 

mas no, de esotra parte, en la ribera, 

dejará la memoria, en donde ardía:

 nadar sabe mi llama la agua fría,

 y perder el respeto a ley severa. 

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

 venas que humor a tanto fuego han dado,

 medulas que han gloriosamente ardido,

 su cuerpo dejará, no su cuidado; 

serán ceniza, mas tendrá sentido;

 polvo serán, mas polvo enamorado.

 [Quevedo, Francisco de: Obra poética, tomo I, ed. de José Manuel Blecua Teijeiro. Madrid, Castalia, 1969-1971, pág. 657.]

 No me he podido resistir

 Llevo tiempo sin escupir en el papel

… … … …  … … …

Había una vez un hilo que con energía prendía la aguja.

No había tela, ese fue el desconsuelo.

Faltó el dedal para no dañar la iniciativa.

Quedaba la pretensión de coser,

 intento de dar puntadas

a como diera lugar.

Algo se rompió, ¿qué?                              

                                                                     I haven't spit on paper in a while

                                                                        … … … … … … …

                                                   Once upon a time there was a thread that with energy ignited the needle.

                                                   There was no cloth, that was the disappointment.

                                                      The thimble was missing so as not to damage the initiative.

                                                                  The pretense of sewing remained,

                                                                             attempt to stitch

                                                                                   as it would lead.

                                                                                                Something broke, what?

 A pesar de hacer cosas importantes

nadie hablará de mí mañana

solo seré una escritora

alguien que amaba la poesía

 Tenías tanto para darme

que no supiste como afrontar las carencias.

Faltó la sinceridad de tu abatimiento

columpiándose en tu mente,

porque considerabas el sufrimiento

                                                    solo tuyo.

Un regalo que no quisiste compartir.

Hace T I E M P O que te escucho,

aunque no hables, te sé.

“Solo puedo contigo”. Sí, te oí.

tu voz se escapó del silencio.

El miedo se apoderó de tu libertad,

querer hablar y no decir.

Habríamos afrontado la vida juntos.

No me dejaste

quería tenderte el alma

no me dejaste

me quedé a solas arañando la superficie

no me dejaste.

A M O R

                     Siempre seremos la pareja perfecta

                                                                          A M O R

Casi casi lo logramos

aunque haya sido a latidos, a caricias, a desvelos…

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