Escuchar el silencio en un lugar bullicioso.
Habitar estaciones de invierno en primavera.
Lento muy lento aguantar pensamientos
moldeándolos en el papel.
Crujir de garabatos que intentan
estropear lo que tocan.
Aún así, no dejaré de ser poesía.
Quiero volver a cogerte de la mano.
Escribir ante una ventana impregnada
de paisajes.
Estoy tan cerca de la lluvia…
Me siento a leer un poema tras otro.
Avanzas hacia mí a través del
pulso que galopa esta sien madura.
—Nunca estuve sola—.
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