lunes, 16 de septiembre de 2019

A las puertas del abismo




Un día más espera al borde del acantilado,
                          porque
de vez en cuando su amor es como el mar.
Y cuando el mar comienza a embestir las rocas
se convierte en millones de gotas que le dan
                                                       forma de océano.
Un bucle de pasión en la inmensidad del agua.
Los cuerpos se acompasan
y fluyen, giran en el devenir de las olas.
Trazan un mapa de aliento en la espuma
                                          de este amor inalienable.
Se deshacen de la complejidad del mundo.
Algo indescriptible.
Son mar, a instantes océano.


viernes, 6 de septiembre de 2019

Ella & Él


A veces esta muda.
¿Por qué no?
Lo que ella busca realmente es
                                                         silencio.
Las voces gritan afuera como descosidas.
A ella no le importa.
Porque puede transformarse en cualquier cosa.
En la mujer que no escucha y solo ve.
Alguien le enseño a abrir sus ojos hasta lo eterno.
Ella no olvida quien es.
Es la caricia, la pasión, la muerte…
Ella, con una hoja en blanco en sus manos,
                               deshecha de cicatrices.
Ella podría ser una vida de locura
                                                 en sus brazos.
Ella busca su voz, sus labios cerca.
Él es su eternidad.




sábado, 24 de agosto de 2019

Llibertá


Siempre es bonito escribir en tu verdadera lengua. Un rendido homenaje al asturiano con este poema.


El corazón estiéndese hasta los párpagos
quier llatir na memoria
lliberame del mieu, de la muerte
de la esclavitú escontra tou
Cai la mio sorrisa llibre al universu
Como cuando yera adolescente
                                          pensaba en ti


viernes, 23 de agosto de 2019

Principio de locura

Asaltan los poetas
 mi memoria inquieta
sus ausencias convergen 
en un aquí estoy
Consiguen que la pasión
 por escribir me desboque
 envuelta quedo 
en su verbo arrebatado.

miércoles, 21 de agosto de 2019

Llenar tu nombre


Escucho a mi piel nombrarte
haces que me sumerja
en el reino expreso del placer
desde aquí
al fondo de las aguas abisales
siento cosas
las siento con solo oír tu nombre
nada es capaz
de disimular el amor
cada vez que lo escribo
cada vez que lo hacemos.


Atrévete


Me dibujas a tiza un beso.
Mis labios no se atreven
a tocar la pizarra,
por miedo a que se borre
el sentimiento
con que lo dibujaste.




sábado, 17 de agosto de 2019

¿Te mereces el título de poeta?

Ser poeta requiere de una gran responsabilidad. El poeta juega en cierto modo con las emociones y es capaz de hacer asomar esas partes de ti que escondes. No se es poeta porque sí, porque un buen día despierto y lo decido. Se necesita mucha lectura, ejercicio y comprensión. Realmente estoy cansada de la tanda enorme de “poetas” salidos de la nada que invaden las redes sociales. En la mayoría de los casos no sabes muy bien que estás leyendo, muchos confunden este genero literario con frases de autoayuda o con yo qué sé. La poesía web nació de la combinación explosiva de soledad + conexión a Internet + frases inspiradoras ¿La poesía está de moda o son modas poéticas? Cada uno es libre de escribir como le apetezca, pero por favor no le llamemos poesía a algo que está muy lejos de serlo. Y yo me pregunto la culpa de esto es de quién escribe o es de quién lee. La gente prefiere leer cosas fáciles, cosas que no cueste digerir y a la poesía le gusta molestar, hurgar, meterse en esos sitios que duelen. Ni Baudelaire ni Poe tendrían éxito en las redes sociales hoy en día.
Los verdaderos poetas de nuestra generación todavía están lejos del aplauso de las redes sociales, los encuentras escribiendo en una servilleta en la cafetería o en un trozo de papel en el metro…




miércoles, 7 de agosto de 2019

Escucha







Unfinished


In the distance of these four walls
Break the meaning of the word, 
                                                      hurt me.
Hurt me until I escape consciousness.
In front of the mirror a diffuse image
that is sometimes hiding disappointment
of the finger that points you, accuses you.

The wound beats strongly under my skin.
Its depth approaches infinity.
It is hard to rely on memory
Go back there, where everything was perfect.